Il pleut de l'Or

La barque glisse. Un vieux passeur

Rame, en agitant l’épaisseur

D’une eau qu’on sent pleine de drames.

Les rames plongent dans ce noir,

Puis se dressent dans l’or du soir,

Et de l’or aussi pleut des rames.

Le passeur peine toujours plus ;

Mais c’est l’instant de l’Angélus ;

Des clochers ont frémi, tout proches,

Les cloches tintent : c’est encore

De l’or mélodieux, de l’or

Qui coule avec la voix des cloches.

Vieux passeur, tes bras sont rompus !

Mais quels philtres nous avons bus

Pendant l’exquise traversée !

Que d’or errant sur nos flots noirs !

Que d’or  rayonnant, certains soirs,

Dans l’âme par l’amour bercée !

Bretagne - Heures vécues. Charles FUSTER 

        ( Extrait d'un passage  concernant la vallée de la Rance )